Baudelaire.

Te observaba y cada minuto mas me sorprendía no se si mas tú que tu espacio abundante de teorías incompletas sobre ti.
Me preguntaba por qué coleccionabas pensamientos absurdos y los colgabas desordenados en la pared. Intentaba buscar sentido a aquel caos de graffiti sobre el sofá.
Abría la nevera y encontraba poemas clasificados en tupperwares de colores. Caminaba hacia la entrada, y junto las llaves, se amontonaban las figuras de origami que hacías con la propaganda del buzón mientras subías las escaleras siempre contando los escalones a pesar de tropezar siempre en el mismo. Aún mantengo en mi repisa aquella jirafa de piel tatuada de anuncios clasificados en cuyo lomo se lee aún: “Sr. con bigote se relacionaría con jovencita que sepa recitar Baudelaire”. Me gustaba imaginar que me habías regalado aquella figura tras desechar la oferta tentadora de aquel anuncio como prueba de fidelidad eterna. Que digo, si apenas me miras tras la taza del café cuando me invitas a leerte entre líneas. Me confundes entre los posos que dejan las tardes lluviosas en el parque.
Me paso la tarde recorriendo tu cuarto inventándome historias sobre cada objeto inverosímil que allí encuentro. Hoy quizás lo haga sobre las canicas que guardas en el tarro vacío de mermelada mientras espero que tus ojos me rocen para seguirte a cualquier parte. Sigo en el parque flotando entre las hojas mientras soplas brisa bajo tus palabras. Así me siento.
Me reinventas la perspectiva de las cosas y empiezo a ver tu piel iridiscente, mutante igual que tu que no te reconozco a cada minuto. Y me presento con cortesía cada vez y te regalo otros poemas que sigues guardando en la nevera.
Me pregunto si era yo el Sr. con bigote o si tú guardas poemas de Baudelaire.